miércoles, 22 de abril de 2015

(El último) Trayecto en la Dalcó


(El último) Trayecto en noche cerrada.

Aprovechando los seis meses desde que el libro salió a la calle la librería Olmo Dalcó organiza un acto en torno al mismo.

Contaremos con las palabras de Antonio Antón, Marga Ferré, Alfonso Deriva y el propio autor.

Será el miércoles 29/4 a las 19:30, en la C/Olmo 18, Madrid.

Encuentro final con un libro sobre un momento en que el amanecer no se imagina.

martes, 7 de abril de 2015

Dexedrinas XVII




Ya había cuevas mucho antes de que existiera el miedo.
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La relación entre ideología y realidad se parece a menudo a la del fetichista con su objeto de deseo: suele ser inalcanzable y cuando lo es, decepcionante.
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Los sueños que nos vuelven del revés el día son los hijos de los días que nos vuelven del revés la vida.
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Besar el cuello de una mujer es el descenso a tumba abierta del amor. Si sus brazos no se vuelven bosques de pinos nuestros labios no valen como esquíes de pendientes escarpadas.
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El carnicero movía el cuchillo sobre la carne con singular habilidad, de joven había soñado siempre con tocar un violín que nunca tuvo.
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Una primavera inalcanzable tras los vidrios de la ventana cuando el espíritu se halla en un otoño de hojas crujientes es el pago para quien se detiene demasiado en un recuerdo doloroso.
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El cursor sólo espera que la tecla se pulse para parir palabras.
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Una chimenea sólo echa humo si la casa es hogar.
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La ventanilla de un coche veloz por carretera es una pantalla donde se proyecta la relatividad del paisaje.
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Los ancianos alejan su mente del mundo como una forma de preservar quienes fueron ante la hostilidad del presente.
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Un escritor sin futuro carga siempre su lápiz con balas.
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El teatro que media entre nosotros y nuestra imagen pública se torna tragedia cuando la segunda se impone sobre el yo.
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Quien en su explicación vuelve más difícil de entender el objeto de su discurso es un pésimo orador, cuando no un pedante sin solución.
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El filósofo posmoderno tan sólo consultó la prensa del día y se sentó a esperar los aplausos.
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Hay una obsesión creciente por explicar todo como un símil informático. Perdonad la hostilidad de quienes aún estamos hechos de carbono y no de silicio.
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Se diría que la ironía, ante la ausencia de principios, se ha convertido en la coartada para aparentar criterio careciendo completamente de él.
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Las escapatorias desde lo individual son sucedáneos de inmunidad, una triste masturbación del ego esclavo pero pensado libre.
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Eso llamado actualidad es el condicionante que dirige nuestra atención hacia los intereses de quien la cuenta.
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Una pila de monedas pequeñas es el recordatorio de una pobreza ordenada.
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Las montañas y los valles esculpidos por fuerzas descomunales nos hacen sentirnos diminutos, pero son tan susceptibles al paso del tiempo como nosotros.

Queréis

Alfred Kubin

Queréis que haya vida sin muerte, vejez sin arrugas, amor sin entrega.
Queréis política sin ideología, pobreza sin amenaza, riqueza sin explotación.
Queréis enfados sin ira, rechazo sin odio, actos sin consecuencias.
Queréis follar sin mancharos, comer sin matar, defenderos sin violencia.
Queréis querer como accionistas.
Queréis bebés sin llanto.
Queréis morar en la boca del volcán sin preocuparos.

Queréis vivir sin conflicto como el cadáver sin aire.

Queréis victoria sin derrota.

Por eso no me queréis a mí.